Cказка
1.
Дождь просто был и всё. Он был немного косоват, но это его, по-видимому, нисколько не волновало. Конечно, он знал, что есть дожди гораздо прямее и красивее его, но что ему было до них – сегодня лил он.
Ветер дул с северо-востока, поэтому дома с южной и западной стороны сильно намокли и серые кирпичи приобрели коричневый оттенок. [...]
Лето такое разное. Все остальные времена года похожи на однородную густую массу, в которой знаешь, что ожидать. А лето… Помню, как совсем недавно, я посвящал тебе стихи, и читал их ночью, пока мы шли до твоего дома.
Вечер как вечер.
Холодный ветер.
Теплые руки
Твои на плечи.
Тебя провожаю,
Твой дом рядом с храмом.
И странное чувство
Давно тебя знаю.
Написать что-нибудь хочется. Вот уже и написал. Всего несколько слов, но тут же вспомнилось смешное слово «графоман» «пишущий человек» дословно. Но не писатель. Рисующий человек, но не художник. Работающий, верующий, живущий… Ну да ладно.
Взяв вечером ручку и листок бумаги, хотя бы этот прожитый день надо бы подвести под Большую Идею. Жаль, что жизнь не похожа [...]
Вот и еще одно лето превращается в воспоминания. Весь день хожу с мыслью о том, что уже август, и что, оказывается, и во мне – в молодом, подающем надежды организме, живет немного старомодное и навевающее мысли о закате жизни слово «ностальгия». Ностальгия по лету. Наверное, из-за нее я сейчас сижу за компьютером и пытаюсь напечатать [...]
Нормальное большинство людей в отпуск уходит летом. А я зимой. В лучшем случае в сентябре. Жду это время, чтобы почувствовать себя как будто чуть более свободным. Чтобы порадоваться за дела, на которые до этого не было времени. Чтобы подумать, что теперь я смогу больше писать. Но свобода неожиданно начинает говорить о том, что на [...]
